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们身旁堆着缴获的刀枪，那柄硬弓被徐达单独放在一块青石上，像某种沉默的权杖。 朱重八的手指抚过弓臂粗糙的木纹，然后抬起眼，看向浑身绷带却站得笔直的徐达。“县令那里，我去。”他说，“你带回来的不止是这些东西，是一张能往县衙里递的帖子。” 汤和蹲在一旁，用草梗剔着牙缝里的肉丝——昨夜他们吃了顿难得的饱饭，庆祝胜利，也祭奠亡魂。“八哥，县令能信？不把咱们当另一股土匪剿了就算客气。” “所以不能全拿去。”朱重八看向一直沉默的重九，“重九，你说。” 十岁的孩子坐在一块矮石上，膝盖上摊着桦皮账册。他闻言抬眼，目光清冷如井：“弓，留一张。马，留两匹，要那匹最能负重的和看起来最老实的。刀枪，拣好的留三成，其余破的、卷刃的、太扎眼的，连通那颗脑袋，还有那几...